воскресенье, 13 февраля 2011 г.

Дымок

А я вот курил себе, курил, аж на протяжении шести лет, и вот внезапно задумался - а как курение меня изменило? Да по сути - почти никак. Зато я отличаю хороший табак от плохого. Для начинающего курильщика почти нет разницы, что курить. А для меня есть, я различаю вкус. Мелочь, а приятно.

пятница, 11 февраля 2011 г.

My Little Pretty Country


       Возле университета, где я учусь, часто можно было наблюдать бомжеватого вида сумасшедшего старика - он ходил глядя в никуда, бормотал что-то себе под нос и изредка изображал руками лютые перестрелки. Проходил он возле одного из корпусов довольно часто - два-три раза в день. Некоторые при виде его презрительно ухмылялись, некоторые откровенно смеялись над ним, находились даже те, что передразнивали бедолагу. Называли его по-разному: полковник, дредноут, стрелок - да как только его не называли. Однажды мы с одногруппником стояли в очереди в столовой общежития, как вдруг зашел полковник. Несколько тупых пёзд из очереди уёбищно похихикали, парочка абибасовых быдланов из общаги поржали над старым и, в конце концов, поутихли. Между тем молодая девушка-кассир из столовой спросила ту, что постарше, про старика. И тут я услышал нечто. Полковник оказался отставным старлеем, ветераном конфликта в Афганистане, демобилизованным по контузии. Жить ему, судя по всему, было негде. Ходил он и зимой, и летом в дырявых летних кедах. Подкармливали его в столовке универа. Амбула, как бы банально это ни звучало, в следующем: человек, положивший свою молодость и своё здоровье к ногам своего государства, своего народа, не получил ровным счётом ничего взамен. Страна забыла его. Генетический мусор нашего поколения смеется над ним - человеком, отстаивавшим ИХ право на свободу. Вот ИХ благодарность. Вы можете гордо называть себя Русскими. Вы можете пить русскую водку, сношаться с русскими женщинами. Вы можете гордиться тем, что живёте в такой огромной и сильной стране. Но вы - дерьмо. Вы - отбросы, которых ни нравственная, ни физическая стороны природы не хотели бы видеть частью себя. Вы - рабы своих вещей. Вы - анальные вассалы социального статуса и общественного мнения. Вы - ничтожны, так как в вас отсутствует уважение к другим людям. Вы - ничтожны, так как вы не способны сопереживать. Вы - ничтожны, потому как не умеете быть благодарными. Вы - биомасса, которая, надеюсь, вскоре пойдёт на переработку. Гордитесь тем, что вы русские. Гордитесь тем, что вы богаче полковника и одеты лучше него. Любите россию. Enjoy your shit.

О важном.

В детстве можно всегда лезть в драку, прыгать с тарзанки и гонять на велосипеде быстрее всех, ежегодно ломая себе что-нибудь. А можно обходить хулиганов стороной и вообще предпочитать телевизор.
В 15 тебе будет наплевать, что у Васи был круче велосипед и все окрестные пацаны его боялись. 15 лет уже, взрослые люди, к чему этот детсад.
В школе можно учиться на одни пятерки, учить химию и писать сочинения про Онегина, действительно размышляя о мотивах главных героев. А можно обойтись шаблонными фразами, домашку списать и закончить четверть как максимум без троек.
В 18 лет внезапно выяснится, что с полным трояков аттестатом можно поступать хоть в МГУ, всем похуй. Школа она и есть школа, все ее заканчивают.
В институте можно ходить на все лекции и семинары, записаться на три интересных спецсема, выбрать клевого научника и двигать с ним что-нибудь актуальное, тусуясь на конференциях. Можно выебать всех клевых однокурсниц, ездить в Крым автостопом, отвисая с хиппанами в Лисьей Бухте, основать митол-группу и записать альбом.
А можно сидеть в интернетах и контре по ночам, пить пиво с такими же задротами, никуда не ходить, ботать экзамены в последнюю ночь и получать свой законный трояк. "Обзор существующих методов..." сойдет за тему диплома, потерять девственность по пьяни поможет подвернувшаяся каракатица а соседи по общаге сойдут за друзей.
В 25 тебе на все это будет наплевать. Какая разница, кто там чего делал в институте, взрослые люди уже. Наука все равно в сраном говне, альбом сведен криво и стыдно даже показывать, меряться количеством баб в таком возрасте уже как-то и не принято.
Можно основать свой бизнес, несколько лет тыкаясь по углам и получая опыт, о котором нигде не прочитаешь. Можно рвать задницу в офисе, доказывая, что это ты самый умный, это тебя нужно повысить и дать тебе большую машину, а то и вовсе отправить в головное отделение за бугор. Можно следить за собой, хорошо одеваться, назначать свидания, искать ту идеальную девушку, с которой хочется прожить до конца.
А можно стать программистом, получать хорошие деньги и кое-как отрывать задницу перед дедлайном. Ходить в застиранной майке, не бриться неделями, запивать изжогу вискарем с колой, считать всех окружающих тупым быдлом. Бабло есть, напрягаться не нужно. Какая-нибудь относительно не страшная девка неожиданно полюбит тебя и станет терпеливо ждать, когда же ты наконец слегка созреешь для семьи. Можно и жениться, от скуки.
В 45 на все это будет наплевать. Мало ли, у кого там что было по молодости, сейчас кто не спился и жив тот и молодец, Чуть меньше денег, чуть больше, не важно уже, лишь бы был кто рядом.
Можно расшибаться ради своей цели, идти вперед, учиться, въебывать, пока говно из ушей не польется и в конце уже добиться того, чего хотел. А можно спокойно прожить всю жизнь на отъебись, ища обходные пути и по привычке чувствовать себя крутым умным лайф-хакером. В старости всем на это похуй. Лишь бы не болело ничего.